A la cordobesa

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Resulta que ando yo muy inquieta últimamente....

Será porque le empiezo a ver las orejas al lobo; los exámenes y esas cosas feas que nos ponen en el cole para que, efectivamente - y al menos - demos con un palo al agua, q si no... ¡ni por esas! [hablo primordialmente por mí, q nadie se aluda ni ofenda], y entre güikipedias y yutubes, enlaces aquí y allá... Resulta que voy, y miro, y veo... ¡que Séneca era cordobés! ¡tócate los pies (si alcanzas)! Del mismo Córdoba, que se llamaría por aquel entonces... ¡vaya usté a saber! Corbetum, o asín. [Coardabáh}

Séneca... ¡el de los libros! el filósofo, el cínico... ¡Ese! ¡Ese mismo! ¿Que cómo me enteré ¡a estas alturas! :-S? me lo contiñeó la Zambrano la otra noche, que dice ella que era paisana (de él).

Y así, a cinismo partío, me llevan levantando toda esta semana.

Estoy como una reina, que dicen. Como quiero, vaya. Al César lo que es del césar, y la frase de “vísteme despacio, q tengo prisa” ¡por fin! cobra sentido. Ando investigando otros dichos populares que todavía, después de años y años, no entiendo yo del todo... “quien bien te quiere, te hará llorar”, o “mejor lo malo conocido que lo bueno por conocer” [bueno, este último, entre tú y yo, sí que le veo su aquel... Pero será el regomello andalú - o andaluz - (y el flamenco tb partío, cuarto y mitad, s'il vous plait)]

En fin, que estoy ahora sumergida yo en la razón poética ésta tan atractiva... ¡que me gusta a mí, oyes! Y le veo un poco menos de sentido a nada, que es de lo que se trata, quisiera yo creer. ["La sinrazón peripatética" I will call it/them]

Y escribo, escribo tanto que no me da tiempo, que me enredo y no se me entiende... ¡¡¡Ahhhggg!!! Asíq al final, aunque sé q es un poco trampa, comparto poemas instead.

Y aquí van los penúltimos de esta semana y la pasada... Ya me diréis, quien los lea y le apetezca, si requieren mejora de ortografía, actitud, tipografía o macramé.

–

No diré que fue mi culpa,

pero seguro, sin mí, no hubiera pasado.

Corría deprisa en la lluvia

amaba en la vida demasiado.

Me merezco lo que tengo ¿y qué?

Me resigno a este mal azar,

a este pésimo tesón,

a este no poder ya más,

porque menos es ya morir;

… y muero porque no muero ...

(y vivo sin vivir en mí)

–

Te llamo “imbécil” a lo Fernan-Gómez

xq ignorante no me sale,

xq antiempático queda antipático.

Te llamo “egoísta”, “cobarde”.

Te llamo Amor, te llamo vida.

Te llamo sordo y ciego y mudo

te llamo hacedor de sueños, alquimista.

Da igual, ya no respondes,

navegas lejos por voluntad terca

de poner mar de por medio. De poner tierra.

Quisiera que fueras feliz

y, a la vez, que no lo fueras.

Quisiera que compartieses conmigo tu verdad,

aunque sea más mentira que la nuestra.

Quisiera construir contigo la realidad,

xq desde que te fuiste ya no existe, se desdibuja.

Sombras anodinas pueblan de noche mis extravagantes pesadillas. Y puedo decir ahora que eso es más real  

de lo que nunca fue tu sonrisa.

–

Da igual que te exija, que te susurre, que te ignore.

Que te llame a filas, que te venere, que te odie.

Da igual que estés vivo o muerto,

cerca o lejos.

Da igual.

Ya todo da igual.

Y, sin con embargo,  ...  Te quiero.

Da igual que me acepte, si tú no me aceptas.

Da igual que crezca y me haga grande y fuerte

¡invencible! si tú me vences, xq me luchas,

porque abandonas.

Da igual la vida si estoy sola, sin ti, si no es contigo.

Da igual los Sordos y los Scouts y el Mundo.

Da igual todo. Y tú.

Ojalá me dieras igual tú, para que todo - otra vez -

volviese a tener sentido.